Ser Dios es un marrón. Recuerdo ahora a esos tipos de los hospitales de Madrid que deciden lo más difícil de decidir. Sin órdenes, ni protocolos, sin discursos, sin debates en la prensa, sin toda la chatarra social que rodea a estas cuestiones y sobre todo sin políticos -afortunadamente- que dibujen una línea que solo ellos pueden dibujar. La línea que da más miedo.
Colgamos arcoiris en las ventanas y, mientras tanto, estos doctores con su bata, su abismo, su conciencia y sus cojones, pulsan el botón de la eternidad. Para que tú tengas cama, para que tu hijo tenga cama.
Dentro de un rato, cruzarán Madrid, gigantesca cripta con semáforos, llegarán a casa, se abrirán una birra, arroparán a sus hijos ya dormidos, se tumbarán en la cama e intentarán apagarle la luz a los fantasmas. Harán esfuerzos por recordarse que intentar salvar a todos significaría salvar a menos. Jugarse la propia vida no tiene ningún mérito; la verdadera heroicidad supone jugarse la vida de otro.
La vida también se abre paso, no te creas. Por primera vez, en las UCIS de Madrid, los curados suman más que los muertos. 315 contra 313.
